Made in Rive droite

The torch I carry is handsome
It's worth its heartache in ransom
And when the twilight steals
I know how the lady in the harbor feels

When I want rain, I get sunny weather
I'm just as blue as the sky
Since love has gone, can't put myself together
Guess I'll hang my tears out to dry

Friends ask me out ; I tell them I'm busy
I must get a new alibi
I stay at home, and ask myself: "Who is he?"
Guess I'll hang my tears out to dry

Dry little tear drops, my little tear drops
Hanging on a stream of dreams
Fly little memories, my little memories
Remind me of our crazy schemes

Somebody says, just forget about her
So I gave that treatment a try
Strangely enough, I got along without her
Then one day she passed me right by - oh well
I guess I'll hang my tears out to dry

Guess I'll hang my tears out to dry, Frank Sinatra

Dans l’après-midi, je me suis retrouvée à la porte de la sécurité sociale, « Pas assez d’agents, veuillez vous rendre aux autres bureaux », alors j’ai glissé ma feuille dans leur boîte aux Sécu-me, références de mon faux médecin qui serait censé soigner mes vrais maux.

Après cette porte fermée, je me suis rendue à ma banque pour déposer des chèques mais elle aussi était exceptionnellement fermée aujourd’hui pour cause de problèmes techniques. Ma journée. Alors j’ai choisi de rentrer à pied avec Sinatra ; sur le chemin un fleuriste. Je ne résiste pas aux fleurs en ce moment, mon appartement et mon balcon ressemblent à une boutique Monceau Fleurs. Trois bouquets de roses rouges et dix bottes de tulipes parce que ça sentait bon. Juste parce que ça sentait bon. La caissière m’a contrariée quand j’ai eu la bêtise de lui demander pourquoi mon rhododendron avait besoin de beaucoup d’eau. Je suis une fille qui commence à comprendre pourquoi son père lui fait des interrogations florales surprises quand elle le visite. J’aime voir mes plantes évoluer à mes côtés.

Ce soir, deux amies m’ont avoué ne rien comprendre à mes notes sur ce blog : «  Tu parles à qui ? » ; « Je comprends jamais rien ». Moi qui pensais avoir écrit des billets aussi simples que l’eau sale qui serpente mes pieds après un après-midi shopping dans mes tennis Liberty « qui puent ». Je ne comprends pas mes amis qui ne comprennent pas mon blog poubelle.

Puisque personne ne semble comprendre mes notes, voici quelques indications spatio-temporelles espacées :

Cet hiver, j’ai aimé un garçon appelé Matthieu, un autre Daniel mais chez lui j’aimais surtout son romantisme et son sexe dans le mien, je suis aussi tombée amoureuse pendant un à deux jours de garçons prénommés Erwan, François, Dimitri et un autre, architecte, rencontré au Bottle. Il y avait aussi ce garçon du Motel, qui m’invite toujours mais lui c’est secret parce qu’il est un peu connu (dans le quartier). Mais si j’avais un seul prénom à qui destiner beaucoup de billets écrits ces derniers mois, alors ce serait Matthieu. Un nuage sans pluie ni soleil derrière. (Mais n’oublions pas Daniel, grâce à qui j’ai retrouvé le cri et le goût d’indisposer mes voisins à cinq heures du matin, le seul garçon que j’ai fréquenté plus de trois semaines sans défaillir cet hiver).

J’aimerais que mes amis ne lisent pas ce blog en le ponctuant d’un point d’interrogation en fermant l’onglet.


En vrai, j’étais persuadée d’avoir été plus que claire ces derniers mois. A croire que mon langage n’est pas universel.

PS : Je commence avec la confiance revenant à croire que Simon a vraiment un béguin pour moi. C'est un souci car il est le garçon de café de mon QG. Il est blond; origine de ma timidité/doute.

BTW, je suis blonde maintenant...

Les mensonges, Katerine

PS : Oui , la pub PIPI, c'est bien un visuel choisi de mon plein gré (j'aime les publicités que Facebook choisit rien que pour moi.).

PS : Pour Cédric, un lecteur découvert au fil d'une conversation ce soir, oui le hasard hein : non je ne suis pas à la rue avec mon appart, cette note que tu as lue était un vieux brouillon de 2008 ;)

Edit : Au réveil des nouvelles de Douglas. Les pré-adolescents d'aujourd'hui sont trop matures pour leur âge. J'ai peur.

Oh là là, je pensais que certains rigolaient sur Twitter... Putain. Michael. Merde. Le seul pédophile au monde que les parents approuvent. Michael sur qui j'ai fait une choré à Westmont. Michael, grâce à qui j'ai embrassé Laurent à 11 ans.

Notre jeunesse quand même. - La ferme, vieille conne ! -

Mon frère doit pleurer dans sa cravate, lui qui m'a saoulée pendant des étés avec tous ses disques de Michael et Prince.

Le mythe. Le brushing de Farah et le moon walk, manque plus que Richard Gothainer et je demande des comptes à Bruce Tout-Puissant.

Bonne nouvelle : nous, on est bien en vie. Alors, c'est quand qu'on fait l'amour dis ?

PS : Mais que va devenir Christian Audigier maintenant ?

PPS : Pour qui d'autres tous les journaux TV du monde entier interrompront leurs programmes pour la mort d'une "star" ? Madonna, évidemment. Mick Jagger, oui, sûrement. Paul McCartney, ouais ouais. Et sinon ? Personne.

(renaissance de mes troènes en phase terminale dans la nuit, c'est grand, michael et le miracle de la feuille magique)

Je suis très émue ce soir. Jean-Luc a invité des femmes aux mille conquêtes ainsi que John-David et Ilario. Je suis très émue ce soir, c'est la dernière de Ca se discute. Je perçois le trouble sur le plateau, Jean-Luc est sur le fil, malheureux comme la pierre d'alun, connue pour sa toxité vous savez ces séduisants sels d'aluminium dont parlent les mères au foyer à la sortie de l'école depuis quelques semaines. La vie est une course d'obstacles mais heureusement un pont cathodique soignera mon calvaire.

Hommes ou femmes : qui sont les meilleurs séducteurs ?

Un homme aux lèvres pincées vêtu d'un polo noir sous un costume beige acheté en 1993 au stock Daniel Hechter de Troyes affirme avoir fait l'amour avec 368 femmes.

Je suis très émue ce soir.

L'homme de Troyes confesse n'avoir offert son corps athlétique à aucune brebis l'année de ses trente-huit ans.

Je suis anéantie ce soir.

Vous entendre m'enrichit.

Jean-Luc, je t'aime.

L'homme du moment, Alexis HK

(Sachez-le : les filles cancer se reconnaissent à leur chevelure et les capricorne à leur vêtements tandis que les filles taureau font souvent tapisserie. "Oh là là, je kiffe" dixit Jean-Luc. Jean-Luc sera mon premier mari.)

Si un jour vous cassez une petite bouteille en verre d'épices, et que vous décidez de jeter le pâté de sable qui orne ainsi le plancher de la cuisine avec un aspirateur, pensez à changer le sac ensuite. Dans la cas contraire, à chaque fois que vous passerez l'aspirateur, votre maison se transformera en curry madras géant.
Ca m'apprendra à être aussi fainéante.

J'ai besoin de vacances. J'engueule tout le monde et fais preuve d'une mauvaise foi rare.

What is this thing called love, Frank Sinatra

Je me souviens d'un soir à Vegas, après une "party" dans sa suite avec quelques actrices en devenir qui nous suivaient dans notre tournée avec les Rat Pack en 63, Franky m'avait confié au bar du Caesar après un pari gagné dont nous tairons ici la finalité qu'il n'avait parmi toutes ces sirènes échouées qu'une seule reine : celle qui souffrait d'un déficit...

Franky ne baisait qu'avec des putes mais n'aimait qu'une seule femme...

Temps de merde. The Holiday sur le câble. Je range puis je me pose, regarde mes mails. Je regarde les livres de la bibliothèque, une cigarette et je renonce à sortir flâner à la brocante. Je re-range et je me couche sur lit pour admirer le travail en stand-by. Je retourne sur le canapé, reprends The Holiday, clique sur Habitat pour faire un tour des trucs trop chers à acheter pendant les soldes. The Holiday. OK, là, je ne bouge plus et je me renseigne sur les échanges d'appartement : grosse envie d'aller en Californie chez un étranger. Mon appartement est assez grand pour un couple, pas trop mal placé, cosy, ouais, je pense que je peux trouver un nid douillet où squatter un temps. Allez hop, c'est parti, je veux manger des burritos avec le voisin branché fitness et macrobiotique de ma prochaine adresse sur la côte Ouest ! Et ensuite, NYC.

(Demain, évidemment, je parlerai des mes vacances en Sardaigne.)

Edit 16h26 : Bon bah voilà, c'est décidé, en septembre j'échange mon appart avec un new-yorkais, A. et moi on est prêts à s'empifrer de hot-dogs et de jouer les écrivains maudits sur les marches de l'escalier d'entrée, yeeeaaaah !!!

Des envies de faire un sac et de partir à l'aventure assez loin pour me sentir étrangère. Ca doit être la lâcheté qui m'en empêche.

Il n'y a pas d'énième degré, j'ai perdu trop d'amis à cause d'eux mais voilà moi certaines nuits je ressors un CD 2 titres caché derrière BoysIImen lui même caché derrière Nick Drake et ben voilà ... JE CROIS À MON ÉTOILE LES RÊVES ONT CE GRAND POUVOIR... je kiffe !

Ah sans déconner, j'adore cette chanson ! Et ben ouais, toi là tu te dis meeerde, et oui, j'adore Mon Etoile des Link Up, The boysband de ma vie !

Pleuré à la fin d'un film sur deux, correct. Pleuré au moins une fois à chaque film, pardonnable.

Ranger ses affaires par couleur.

Un verre de vin allongée sur le parquet les courants d'air chaud et la liste au prince des steppes.

Strictement rien foutu de la journée, grisant.

J'ai des problèmes d'amour mais pas de mycose; un ami qui m'inspire un beau rôle et les lèvres un peu rouges.

A vélo ce refrain la nuit vite très vite brûlant les feux comme un homme fataliste devant trois hommes armés sur une route inconnue, c'est extra et la triche amène la perte et la perte de soi c'est terrible (enfin c'est ce que j'aurais dit si j'avais pris le vélo) :