Made in Rive droite

Rien à dire. Juste une musique à vous faire partager, parfaite pour cette journée pluvieuse à souhait. Ca sent les dvd, le plaid sur le canapé, les clémentines et le Savane, le thé au miel et les comédies sentimentales. Je pourrais bosser, ranger, plier la montagne de fringues qui attend sur le sol de la salle de bains, m'épiler le minou, sortir boire un verre avec machine, continuer Eloge des femmes mûres, répondre aux mails des x lecteurs apparemment persuadés qu'on est fait l'un pour l'autre, faire mes comptes, descendre acheter du PQ rue des Quatre-Vents mais non, rien de tout ça.

Je vais rester en pyjama, sans culotte, le sexe légèrement humide, les chaussettes polaires aux pieds, la tignasse ébouriffée, les yeux globuleux, enfouie dans mon canapé, je vais végéter devant Comment je me suis disputé (ma vie sexuelle) ou Les choses de la vie. Ou encore une fois, regarder Quand Harry rencontre Sally et pleurer à la fin en imaginant le drame comique que sera mon 31 cette année. Ou je pourrais tomber dans le cliché encore plus cinglant et regarder Bridget Jones. Je ne suis plus à un cliché près !

Tu peux rentrer alcoolisée.

Tu peux rentrer éclatée.

Tu peux rentrer les pieds trempés.

Tu peux rentrer le sexe mouillé.

Tu peux rentrer les cernes fatigués.

Tu peux rentré exténuée.

Mais une fois les dents brossées, le maquillage effacé et les mains lavées, tu es réveillée.

Putain de bordel.

Vous avez vu, ce mec roué de coups et jeté dans un ossuaire ? Ce doit être terrible de se réveiller dans le noir, sous terre, parmi les crânes... Vision dantesque. Essaie de t'en remettre après !

Cali en clown dans un film. Mouais. Son extrême empathie me gonfle.

J'ai trouvé un truc non-identifiable dans mon frigo. Incapable de savoir ce que cette boule frippée, noire et puante a pu être dans le passé. Comme si mon frigo lâchait des crottes la nuit.

Impression que ma peau rajeunit depuis deux jours. Oui, c'est idiot. Mais je la trouve assez rayonnante.

Chocolat chaud à 18h, je dis oui. 

Penser à acheter du papier cul avant de me retrouver la peau irritée par le sopalin.

Les clémentines à outrance, ça nique l'estomac fragile mais qu'est-ce que c'est bon ! Et on met les peaux sur le chauffage, comme à six ans.

Valy, bien aimé ton commentaire, il m'a étonnée. Tout a un temps, paraît-il. Mais rien ne t'empêche de plaquer mari et nain pour peindre dans un loft à NYC ! Je déconne.

Je crois que mon gamin sera cool. Et il fera des doigts au libraire que je n'aime pas.  C'est tout, promis, le reste sera parfait (oui, oui, on y croit Jen, surtout avec une mère comme toi, il sera parfait le môme, juste un peu bizarre...).

Et mes lèvres, je les trouve assez belles aujourd'hui.

Ben ouais, aujourd'hui, je m'aime pas mal. Allez savoir pourquoi...

Soirée à base de "user king" et de vodka-tomate (c'est dégueulasse), de jeunes branchouilles de la comm et de tampax usagés suspendus au plafond (ah non, ça c'était ce qui manquait après trois verres parmi les T-shirts hype et les vestes en velours), de tapas et de discussions sur la drague sous influence, de dard (!...) et de vidéos censurées.

Une soirée qui commença bof bof mais qui enchaîna sur un dîner agréable, taquin, dragueur (?) et encore le timing... Comme on en concluait avec F., sortir avec quelqu'un qui est susceptible de décrire sa relation sur un blog est fatalement source d'emmerdes. Intéressant de connaître l'amour et l'amourette vus par un homme, toujours intéressant.

Robe de "petite fille" comme la qualifiait Colombo la dernière fois, serre-tête et frange qui firent leur effet, rires francs qui reviennent, tapas partagés et bonne humeur générale, ça fait du bien. Y la cuenta...

Cioran disait que "si l'on pouvait se voir avec les yeux des autres, on disparaîtrait sur-le-champ". Oui. Mais pas ce soir-là.

Et je suis un peu cette fille... Cette fille sortie de l'imaginaire de ma pote, Virginie Talavera.

Cette fille tombe à pic. 

L'amour, la colère, la haine, l'indifférence puis le concept des "bons moments". Et le renouveau.  

Tu m'étonnes que tous mes ex doivent être dégoûtés de moi, je passe de la passion amoureuse à la passion destructrice. Je les hais de me faire souffrir. Un temps. Un chaton devient chienne enragée. C'est une protection comme une autre. Une protection qui laisse un goût amer dans leur regard. Mais au moins, ils seront ainsi sûrs de n'avoir aucun regret, ils quittent une sale connasse.  Quitte à se résoudre à ce que l'amour nous quitte, autant donner la pire image possible. Crever le passé.

C'est ça, la passion, ça vous élève puis vous flingue. J'aimerais agir autrement mais je ne sais pas faire. Et B. qui me dit que depuis quelques échecs mal essuyés, son coeur est devenu aussi dur qu'un rocher desséché. Ca non plus, je ne saurai pas faire. La vie serait sans doute plus simple si on ne s'attachait pas aux gens susceptibles de partir. Mais aimer est une bien jolie aventure. Dommage que leur fin me rendent mauvaise joueuse. Perdante.

 (Penser à aller au Woody sais-plus-quoi, dans le IIIeme. Et jeter un coup d'oeil à la Favela londonnienne.)