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mardi, 10 août 2010

Touristes exhib' à bâbord !

270344-338464.jpgY a-t-il plus anxiogène qu’un passage sur Facebook en plein mois d’août ?

Elle qui expose son minois dans cette taverne grecque donnant sur la mer, cette photo qui a pour héroïne sa bouche d’où dégouline une coulée d’huile d’olive, friture de rappel pour RTT & associés. (Elles m'ont fait bronzer, ces photos, au premier degré. Ceux qui aiment la Grèce sont mes amis. C'est vrai.)

Lui qui tient à nous faire savoir qu’il a oublié dans l’avion qui le menait à Los Angeles les dix pages qu’il dit inspirées. S'il le dit.

Lui et ses palourdes farcies à l’ail et au romarin, il les a pêchées lui-même. Lui et son besoin de communiquer ses repas "vacances j'oublie (presque) tout" à ses 3 521 amis.

Elle et sa vidéo sur ces chats abandonnés de Times Square. Des animaux ? Où ça ? Depuis que mon chien est mort, je prends tout.

Elle et sa piscine sur le toit d’un hôtel barcelonais d’où l’on peut voir des immeubles fadasses en fond, des immeubles qui ressemblent à ceux qu’on préfère ne pas voir en bordure de Paris en rentrant de l’aéroport.

Lui qui nous fait son streetstyle, vacances ou non.

Lui qui nous dévoile son torse musclé, entouré de deux autres gays heureux d’être là, cet été-là, à Sitgès.

Eux, qui ne travaillent pas, mais qui ont ce besoin de vous montrer à quel point c’est bon d’utiliser la technologie moderne pour chanter le bonheur de n’être pas là mais un peu quand même.

Toute l’année, j’exècre la solitude de tous-pour-un-ami ; l’été, je supprime un ami par jour.

A la rentrée, je suis heureuse d’être encore en vacances pour ne pas voir leur photos de profil.

Ce qui m’amuse le plus ? Qu’on se foute de la gueule de la télé-réalité l'année durant.

PS : Sean Penn qui dit que ces mois à Haïti lui ont rendu son humilité, j’ai comme envie d'organiser un voyage groupé dans les West Indies avec quelques 390 amis… Ouais, c'est la bobo qui donne des leçons de vie. Irritant ? Hmpff, normal.

 

 

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Derniers temps, Michel Houellebecq
podcast

PS : Envie de supprimer les 3/4 des mes "amis" Facebook, mais je crois que je vais les garder, ils m'inspirent. Enfin, disons plutôt qu'ils me divertissent, moi et ma petite carcasse d'un autre millénaire.

PPS : Fustiger le gentil con et oublier que ça fait 5 ans que je vous raconte ma vie ici, rions et trinquons !

mercredi, 04 août 2010

Jen à oilpée devant la Spar de La Baule

A La Baule, c'est técla dans ton minou le soleil en plein dedans.
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Heureusement j'ai vite repéré grâce au duplex à casquette de l'immeuble (qu'en a rien à foutre de faire du désordre dans la vision propre du mec à TOC occupé à tout ranger droit mathématiquement droit) le Club Mickey. Ca y est, je connais le chemin de la maison pour les trampolines. Je suis heureuse.
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Ne répétez pas à mon père que je me fais passer pour la femme de M. B. (critique gastronomique d'un grand quotidien national) et surtout ne lui dites pas que je fais croire aux escrocs locaux que je prétends écrire un guide des meilleurs glaciers des stations balnéaires de France. (chui quand même 'achement contente qu'Amorino soit dans la rue commerçante, moi le cône tulipe moyen tout tiramisu, m'en lasse pas - pas grave, j'élimine en marchant dans l'eau à mi-cuisses chaque matin - ahem).
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Je mange que des merdes mais j'élimine en pédalant trois heures par jour. Plateaux iodés au Croisic, bar et sardines pesto (et fritures et tapas) au Pouliguen, crêpes à Guérande, moules frites face à la mer, tout ça tout ça. Je suis dans une chanson de Laurent Voulzy. My song of you, c'est de la colle chantée pour que tu partes jamais...
J'ai un rêve, le rêve que j'ai, tout le monde le fait.
Je rêve d'eau, mais d'océan, ah l'Océan...
Jeter des filets dans l'eau.
Un bateau, être heureux dessus, être heureux sur un bateau.
Ah ! l'Océan...
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Nous, on s'éclate. On avait (PAS) oublié qu'on avait pu autant rire à 15 piges en Californie. En vacances avec la fille qui me connaît le mieux, qui sait le mieux me parler (parce que pareilles, violentes et douces, des gros grains fracassant d'un ciel antillais avec un soleil qui fait rougir les beaufs derrière), la seule qui fait peur à tout le monde sauf moi, moi qu'elle soigne avec Mamounette, Bony et surtout sa putain d'humeur que j'aime bonne comme contrariée).
Le coeur grenadine, sans les trémolos.
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Les chevaux nains (les maîtres sont des enculés, je vais faire une lettre à la SPA - personne dans le coin de La Baule parmi mes lecteurs voudraient foutre le bordel pour qu'il leur donne à manger deux fois par jour !?), la Bony le tiger des bouffons (parce qu'elle leur fait peur, bouh ! - c'est une chienne, un molosse d'amour), la côte sauvage, Niagara et la guerre des boutons en tête, concert hommage à Sidney Bechet : un jazzman habité, un contrebassiste qui ressemble à une taupe mais déchire tout ce que vous pouvez portez à l'instant même, un pianiste sage qui bon gré mal gré (cravate imprimé clavier, youpi) répond empathie notes blanches notes noires et tes idées brouillons s'évaporent définitivement, un trombone qui fait la gueule personne ne l'aime c'est la vie c'est comme ça des choses qui s'attrapent et d'autres qui se sauvent ça ne s'explique pas), des douceurs sucrées salées, des sels minéraux dans moi, plein de choses dans moi, des bonnes choses en moi, L. et moi. La vie, les lettres aux tournants déchirants, l'amitié, l'humour tordu qu'on a en commun, deux petites bourges qui à trente ans se plaisent toujours à rire de tout, surtout d'elles et des cons (et on a matière, on se régale).
Je suis né dans le gris par accident.
Pas nous. Nous, on est nées rose, on a viré rose bizarre, et nous voilà interloquées par le silence de l'âme.
C'est chouette de retrouver la soeur qu'on n'a pas eue.
YEEEEEHAAAAAA !
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Sinon, je vous avais raconté ma langue chargée, mes nausées, et le tralala. Bon bah ma langue pourrave verte-bleu, elle a inspiré un poto. Aussi, si vous suivez la route du rock et les Russian Sextoys, et ben sachez que la fille dotée d'une langue terrifiante qui clame Fuck Radiohead sur le chemin, c'est la mienne. Yeeehaaa ! (mais si, sois pas chiant, détente bordel, dé-ten-te !)
(Ma langue n'a toujours pas retrouvé sa couleur saine, mais j'ai de l'espoir, prochainement deux semaines à Gstaad avec mon père sauront résoudre ces calculs compliqués, j'en suis sûre.)
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Pour nous, ma Shilow (spéciale kassdédi à l'abruti qui rétorque un minable "ah super super" avec son pouce levé de branleur quarantenaire chez maman) :

podcast
PS : Pierre Ménès avec ses deux putes et sa berline à la fermeture, je regrette d'avoir été trop élevée pour vous le donner à l'abreuvoir : désolant. Il y avait Beig à Guéthary pour l'ouverture, et Pierrot le gros porc pour la bouillasse bauloise, ah si ce connard de mec marié en proie aux doutes (qui quitter ? ma femme ou ma maîtresse ?) ne m'avait pas éloigné de mon côté serial papazz, vous auriez vu une chouette photo dégueue, tant pis, la faute au serveur hein.